No entiendo por qué, o qué impulsa a una persona humana a meterse el dedo en la nariz cuando esta dentro de su coche y parado en un semáforo.
No os habéis dado cuenta nunca?. Seguro que si. Que asquito más malo por favor. El otro día sin ir más lejos. Me paro en un semáforo y como un resorte la cabeza se me pa mi derecha, y allí me encuentro las estampa, un tio ahiiiiii venga hijo más pa´dentro a ver si encuentras petróleo. Y nada, se ve que no encontraba el premio, que dale y dale aggggg me estaba poniendo mala del asco.
Es que además aunque tratara de no mirar, las personas humanas somos así, y de reojillo veía al tío ahí maniobrando en su fosa nasal. Por dios que cerdería.
Lo peor es que no es la primera vez que me encuentro una de estas actuaciones gloriosas en un semáforo. Ni una, ni dos ni tres, si no muchas veces me he encontrado yo con la gorrineria esta. Vosotros estad atentos y veréis, ya veréis ya.
Alguien por el la gloria de mi madre puede decirme porqué????. A mi no me entran esas ansias de meterme el dedo en la nariz cuando me paro en un semáforo!.
Como comprenderéis hoy no pongo foto, no encuentro ninguna que no sea desagradable :S
Si te mando un sms y no me contestas, no pasa nada, sigo a lo mío. Me puedo cagar en tus castas pero no pasa nada, no insisto.
Pues eso…..
El otro día oí en la radio algo sobre el cóctel de gambas, no sé si era un anuncio, o una reivindicación, o alguna tertulia. El caso es que esto me ha llevado a hacer una reflexión profunda.
Qué ha sido del cóctel de gambas??. Recuerdo que cuando era chiquitilla, en cualquier comida que se preciara, en cualquier mesa de nochebuena de cualquier hogar español, se servia un cóctel de gambas. No había comunión, boda o bautizo donde de primero no te sacaran la copita plana con su mezcla de lechuga, gambas y salsa rosa.
Y me pregunto, que ha sido de él?, hace siglos que no veo o pruebo uno. Ya no se ven en las cartas de los restaurantes. Lo que me lleva a pensar que el cóctel de gambas ha pasado a mejor vida. Porqué este ensañamiento?. Pobret, pues yo me acuerdo que estaba bien bueno.
Venga a ver quien es el listo que me dice que hace relativamente poco tiempo que se ha zampao uno. Ahora mucho shushi, mucho macarrón, y mucha tontería, pero a algo tan de toda la vida se le da de lado. Que injusto!.
Que cosas eh, esto de la evolución a veces da pena. Estoy segura que si les pregunto a mis sobrinos si saben lo que es un cóctel de esos me miran raro cómo si les estuviera hablando en arameo. A que no os habíais dado cuenta de que ha desaparecido de nuestras vidas?. Se ha ido en silencio, si armar jaleo. Me está dando hasta sentimiento. Jatetu que cosas eh.
Desde aquí quiero reivindicar el derecho a existir de un cóctel de gambas como los de toda la vida!!. No hay derecho a que caiga en el ostracismo mas absoluto sin motivo ni causa aparente. Hombre ya con las tonterías!!.
Plataforma por la dignidad del cóctel de gambas ya!!... Quién se une a la causa?? :P
La lengua lingüística, no la lengua que tenemos en la boquita.
Bien, al tema. Cada vez que leo una expresión en concreto o la oigo, me subo por las paredes del coraje que me da.
Se hace ASIN. Se dice ASIN. Es ASIN.
Cómo que asín con n??.. Se dice de toda la vida de dios ASI!!! sin la n esa que queda popular y vulgar.
Por favor es que nadie se da cuenta de eso?. Por nadie me refiero a quien emplea ese adverbio. Porque si Astilleros, en estos blogomundos se lee mucho la palabrita de marras.
He buscado en la RAE y la palabra ASIN no esta recogida, así que creo que esta claro el tema. No obstante lo mismo no he investigado bien y resulta que si que es correcta.
Este bien dicho o no, a mi me suena a paletada. Así es un adverbio, y asín no es ni adverbio ni nada!. Pasa lo mismo con el " que bien cEnemos!", me quedo muerta, con el cenemos, el que bien lo pasemos y similares es que me tiro al suelo y me hago la muerta. Pero el tema que nos ocupa hoy no es la E, si no la N.
Que decís vosotros?, algún instruido que me saque de dudas?. Imaginaos el título de mi entrada anterior, Asín limpiaba, asín asín… un poquito de por favor hombre!!.
Tiene narices los sofocos tan tontos que pillo con estas cosas.
Asomo la patita para agradeceros vuestra preocupación. Estoy aquí, divinamente, con la mente en blanco y el alma en pie de guerra.
No sé Astilleros, una cosa rara. No os lo sé explicar, a ratos no me beso porque no llego de lo que me gusta mi vida y a veces busco desesperada aulas dónde impartan masters de qué hacer con tu vida cuando no sabes que hacer con ella.
En fin, que podría contaros que aprovechando el cambio de armario estoy haciendo limpieza e intentando tirar al contenedor de reciclaje muchas cajas donde guardo historias de todo tipo. Historias inacabadas, historias finiquitadas, historias que debían ser aventuras sin pretensiones y se convirtieron en algo más, algo mas que se quedaron en aventuras sin pretensiones, relaciones que nunca tuvieron que haber visto la luz, y no relaciones que se merecían un intento de vivir. También historias que están por venir. Tengo cajas llenas de frustraciones, de orgullos, dignidades, desasosiegos y angustias. Algunas con la etiqueta de cosas que recuerdan lo que fue y lo que pudo haber sido. Y por supuesto cajas llenas de felicidades pasadas y emociones presentes.
Hasta en el trastero tengo cajas apiladas, cada una con su etiqueta, la mas reciente esta llenándose de absurdos, de pataletas que dicen que quieren algo contigo y cuando respondes que no sientes nada, se rebota y dice que tampoco le dices tanto la verdad, y a los dos días se olvida que lo ha dicho y vuelve a decirte que quiere algo. Esta caja lleva puesta la etiqueta de los absurdos y las impotencias.
Hay otra caja que también casi rebosa con miedos ajenos que me salpican a mi. Para abrir esta caja se requiere un vaso de miedos con cobardías y hielo. Le pones una rodajita de limón y te lo tomas mirando al horizonte mientras suena Bob Marley de fondo.
Tengo una caja con recuerdos para olvidar y otra con olvidos para recordar.
Pero no todas las cajas son para tirar, hay algunas nuevas que están vacías a la espera de llenarse, y algunas a medio llenar. Son las cajas con etiquetas de esperanzas, ilusiones, aventuras excitantes, experiencias sexuales, sorpresas agradables y fotos sonrientes. Y otras con recuerdos que se han ganado el derecho a tener su hueco en la estantería. Algunas cajas están llenas de cintas de VHS con historias tan tan grandes que jamás podrán ser contadas. Otras con diapositivas tan insignificantes que no sirven para nada, y por eso precisamente las sigo conservando.
La caja que más me desconcierta es la que luce la etiqueta de qué voy hacer contigo. Cuántas veces la he tirado al contenedor y a media noche he salido corriendo en pijama y buscado dentro rezando para que no hubiera pasado el camión de la basura. Así que la recojo del fondo del contenedor amarillo, cambio la caja por otra nueva y la coloco en su sitio, en la mesilla de noche. Hasta el próximo arrebato.
Tengo una caja pequeña dónde guardo instrucciones a seguir cuando quisiera arrancarme la piel a tiras y hacer una llamada, enviar un sms o un mail. Entonces corriendo la abro, saco los folios escritos con rotulador indeleble y me las leo deprisa. Al menos me apacigua un rato como si de tranquimazines se tratara. Odio esta caja.
Las que mas me pesa, la que mas miedo me da, tanto que me limito a quitarle el polvo de vez en cuando con un plumero y en la distancia, no sea que se destape y me escupa a la cara la realidad. Esa caja con una etiqueta enorme en letras rojas que dice: No abrir. Por lo que pueda pasar, esa en la que viene el manual de mi uso, las claves que me descifran, la que realmente sabe cual es la verdad, y quien la lleva razón. Esa caja no puedo tirarla, por desgracia.
También anda por ahí una caja negra, la de los puñales y puñaladas, la de las patadas en el alma y los pisotones en el corazón, la caja que duele, la caja de la rabia.
En fin Astilleros, que podría contaros todo eso… pero casi mejor que no cuento nada. Que ya veis, ando de limpieza, rodeada de cajas, y tratando de hacer espacio, pero mira que cuesta desprenderse de objetos inútiles, o no??.
Gracias por estar ahí.
Bien lo que yo quería preguntaros es si alguien sabe porqué un paquete de salchichas lleva 5 unidades. No 4 o 6, no, 5.
Y me jode, porque yo soy de las que se come solo dos salchichas. Una es poco, y tres son muchas.
Entonces va una y se compra su paquete de salchichitas, y se come dos un día, dos otro día, y que leches hago con la salchicha que sobra???.
Alguien sabe el motivo??. Pues que me lo diga porque lleva la salchicha dichosa como una semana dando vueltas por la nevera. Al final va a ir a la basura, como si lo estuviera viendo.
Os puede parecer una tonteria, pero como en esta vida nadie da puntada sin hilo, estoy segurísima de que el número impar del paquete de salchichas tiene que tener alguna explicación. Y además es que no lo entiendo, porqué esa salchicha suelta, porque no ponen una más, o una menos, ya puestos lo mismo es.
Soy toda ojos, sacadme de duda por el amor de Dios!.
A ver lo suelto del tirón.
He soñado que me trajinaba a un negro, a un peazo de negro, negro negro zaino, en el suelo de un Zara. Se ve que el muchacho había hecho un book de fotos y se iba a dedicar a ser gigoló, pero a mi me decía que no me iba a cobrar. Y allí me vi, en el suelo, tocando al negro y haciendo guarreridas. Tenía un cuerpo el hijoputa que pa qué.
Y ahora mi neuroncilla esta ahí cavilando, porqué?, porqué en un Zara? Porqué un negro?.
No voy a darle vueltas, porque sé positivamente que no le voy a encontrar una explicación razonable pero que sepáis que el subconsciente me falla y voy andando como si hubiera perdido el caballo.
Ay madre :S:S
Feliz finde y tal.
Me acuerdo un día hace muchísimos años, de esas épocas en que las familias se iban a pasar el domingo al campo, ahora creo que eso ya no se estila. Pues uno de esos domingos que pasábamos en el campo, con los padres, abuelos, amigos, vamos, 80 y la madre. Nos vamos mi hermana y yo a dar un paseo campo a través con mi abuelo Lorenzo, que iba el hombre con su puro, y no sé como pero pegó un traspies y salió rodando colina abajo, se queda hincao en el suelo, levanta la cabeza y no había soltado el puro, ahí estaba, todo chamuscao pero el puro en la boca. Jaaaaaaaajajajjajaja mi hermana y yo nos partíamos, jajajaja y mi abuelo: dejar de reíros y ayudarme anda que tenéis mu poquita vergüenza jajajajaj… Llegamos al campamento arrastrás por los suelos, que el abuelo se ha caído que el abuelo se ha caído jajajajaja y no ha soltao el puro!!!!. No se me olvidará la anécdota en la vida!. Y cuanto más tonta es mas me rio.
Recuerdo esa vez tambien que estamos parados en un semáforo mi por entonces novio y yo, y dice: ay mira mi madre. Estaba la mujer con una amiga esperando para cruzar, cuando no se como la amiga se resbala y se pega semejante carajazo en el paso de cebra jajjajjaaaaaaaaaaaa pa qué te voy a decir ná, una pierna para un lado, otra para otro, y la cara de mi suegra total!!...casi me ahogo de la risa!!! y es que además me importa un pepino que me digan mala folla, que me digan misa en latin. No puedo evitarlo, me descojono!.
Por muchas personas que pasen por mi vida, por muchos hombres que pasen por mi cama, por muchas veces que me enamore, por muchas veces que me partan el corazón, por muchas veces que lo parta yo, por muchas veces que me besen.
Por mucho tiempo que pase, por muchas cosas que pasen, por muchos miedos que nos entren, por muchos riesgos que corramos, por mucha vida que vivamos cada uno por su lado. Por muy contenta que esté, por muy triste que me sienta.
Por mucho que reniegue, por mucho que lo evitemos, por serios que nos pongamos, por mucho que nos digamos y por mucho que no digamos, por mucho que no te llame y por mucho que no me llames, por mucho que nos llamemos, por mucho que nos veamos, por mucho que estemos y por mucho que no estemos.
Por muchas veces que me digan, por muchas cosas que te digan. Por mucha vida que tenga, sólo o acompañada, por mucha vida que vivas, siempre estoy en la tuya y siempre estas en la mía. Por mucho que no queramos.
Porque pase lo pase, al final siempre eres tu el que esta ahí. Al final…. siempre te busco a ti. Y esta vez no va a ser diferente.
Al final…. Siempre eres tu.
Los churri, cari, chiqui, cuchicuchi, piruleta, cantimplora, hay miles, tantos como parejas haya.
Yo en mi línea de bocas, el típico cari siempre me ha provocado eso que se me da tan bien, ya sabéis tirarme al suelo y hacerme la muerta. Lo he visto siempre tan cursi que no puedo con el jodio cari. Pero claro, a veces lo digo, sí, y me quedo tan fresca.
Con los que no puedo, me supera, me sube la tensión y se me revuelve el estómago es con los mamita!. Diossssssssssss me pongo de los nervios!!!
Si que uso mucho chiqui. Chiqui esto o chiqui lo otro. Me sale sólo.
Churro, más que churri, lo usaba mucho, siempre llamaba así a una persona. Pero dejé de usarlo y nunca jamás en mi vida he vuelto a llamar así a nadie. Ni lo llamaré. Churri no me gusta tampoco, nada de nada.
Pati, conozco gente que se llama pati. Está gracioso. Chati, chatilla, eso también me resulta simpático. Y pichi, que yo la uso mucho.
También conozco a una pareja que se llaman el uno al otro more, por amore, han acortado y se han quedao con el more.
No me refiero a adjetivos como princesa, o reina o cosas así. Si no a esos apelativos que nos salen para llamar a la otra persona de forma inconsciente. Tal qué: chiqui como me ves esto?. En vez de Pepe como me ves esto?. A ver, a mi me llaman Sandri o San en confianza, pero no me refiero a eso, si no a cuando algún novio me ha llamaba chiqui.
Venga va, vamos a confesar, con que adjetivo simpático os llaman o llamáis a vuestros amores??.
Moriría por formar parte de tu vida, quiere decir lo mismo que me muero por formar parte de tu vida. Pero queda mucho mas cursi. Si o qué?.
No me gustan las florituras en el lenguaje. Ni entre enamorados ni ostias, la parafernalia en el lenguaje me pone mala. Tanto adorno y tanta cosa hombre ya!, un poquito más de naturalidad y rudimentación!!.
Es que jolín, se pueden decir las cosas sin necesidad de endulzarlas tanto, sin ser empalagoso. Y me rejode sobremanera que me guste un chaval y me salga con polladas de esas poéticas. Joooo porqué?? Porque no me dice te voy a follar hasta diciembre en vez de decirme me perdería dentro de ti por toda la eternidad??. Aggggggggg eso me baja la libido hasta el fondo de la tierra :S
No tengo nada más que decir… por el momento claro :)
No es como cuando te sobran unas espinacas, se las echas al arroz con un poco de sustancia y te sale una comida rica rica… No, del amor no quedan ni los restos. Pero y los recuerdos, quedan recuerdos??.
Bien, ese es el tema. He estado unos días en el ostracismo, viviendo entre tinieblas, los fantasmas que a veces atacan, con o sin motivo, pero se presentan delante tuya y te hacen la vida imposible. Ya los he espantado, a Dios gracias, y vuelvo a salir a la superficie a respirar aire fresco. Aquí no ha pasado nada.
En estos días de oscuridad, Mabita me puso deberes, y yo que soy muy obediente los hago. Me encargó escribir un post. Hablábamos de cuantas veces hemos estado enamoradas. Así de primeras y sin profundizar, cualquiera que piense un poco puede decir que unas cuantas veces. En mi caso por ejemplo diría que 4 o 5. Pero profundizando, siendo totalmente sincera conmigo misma, podría decir con un margen de error muy pequeño que solo una, y aún en esa única ocasión, tendría mis dudas. Tampoco quiero menospreciar ni ofender a los hombres que me han querido y he querido. Pero bueno, es que no puedo engañarme, realmente no se si eso es amor, encoñamiento, caprichos o deseos pasajeros. Cómo se que era amor de verdad?. Si lo hubiera sido no me habría desenamorado, o no?. Pues eso, que ante la duda….. ante la duda prefiero pensar que si, que en esos momentos fui una mujer enamorada.
Lo que debatía con Maba es: una vez te desenamoras, sientes que no lo estabas, que lo que sentías no era verdadero, que no te salía de dentro, que no era amor?.
Me explico. Imaginemos que yo estoy con un chico y en teoría profundamente enamorada, un estado de esos de agilipollamiento general. Pues nada que bien que felices seremos los dos. Y de pronto por lo que sea se va a tomar por culo la relación, el amor y la madre que nos parió a los dos. Pasa el tiempo, me enamoro de nuevo de otra persona… y….
…. si me pongo a pensar en el pasado, siento que aquello no fue amor?, siento que en realidad no estaba enamorada?. Y todo porque ahora vuelvo a estar enamorada y me parece a mi que solo este amor actual es verdadero y los otros fueron de mentira??.
Pienso, y ojito que yo soy de las que reniega del amor y de todo y que solo recuerda lo malo y soy incapaz o me cuesta horrores recordar lo bueno, pues yo soy de las que piensa que sí fue amor, que en su momento era amor puro, enamoramiento, y que aunque ahora ya no lo sientas, o lo sientas diferente, pero en su momento si lo sentías, si te estabas enamorada. Que se puede recordad la sensación de bienestar y de mariposeo, o por lo menos la felicidad que te llenaba en su momento, aunque ahora de aquello haga años luz y te parezca que ni siquiera fue de verdad.
Que decís vosotros, cuando se acaba el amor, cuando no hay ni siquiera un poquito para hacer locuras a la mañana siguiente, en realidad no fue amor??. O lo fue pero la memoria y la vida nos lo muestra ahora de otra manera, cómo si fuera una versión de tomas falsas?.
A ver si me explico, que lo que quiero saber es si vosotros pensáis que una vez se acaba el amor, tienes la sensación, o la certeza, de que no has estado enamorada de esa persona.
